Krasiah Al Awad

Esa mujer no soy yo Ni nunca quise ser Vive en mi, habla por mí, Decide por mí, actúa por mí  Lucha, pelea, se enoja, llora, se ríe por mí cae, se levanta, duerme se despierta muere mil veces,  y como el ave fénix se resucita  y...  Vive en mí  pero no es yo Yo quise ser otra  Por ejemplo...  Quise ser yo misma

En la caja que me regaló mi abuela Hay una cuidad parecida a esta, de muchos cuentos Un príncipe poderoso y una tiranía escondida en su pueblo Hay calles que nadie, aun, recorrió Y heridas, nadie descubrió Hay inviernos que todavía esperan los cuentos de la abuela

No me miren así…! No conocí a ningún hombre No me sorprendió un ángel con el trigo de Dios, ni con espermas divinas que escriban una profecía nueva Pero siento un mareo de mujer que había tragado una mosca escapada de la primavera de una lejana aldea.. Nada hay dentro de mi Pero mi vientre redondo parece a las estaciones de fertilidad, la detención de mis lluvias extiende posibilidades de cosecha, mi inclinación hacia una somnolencia parecida a la muerte mis deseos rebeldes de morder lo neutro entre dos sabores contrarios “ Ni el azúcar de las mañanas despierta el interés de mi café Ni el agrio del limón de los huertos me hace agua la boca ” Semilla, navega en mis entrañas La intento parir, vomitar, conservar Pregunto el medico Me responde: Es un niño… No! es una niña, su feminidad ata nuestros cuellos como un babero que nos arrastra hacia el primer sabor, una niña que no nace nunca; negocia con agonías ,brota aguas, se amiga con la sangre, acompaña los gritos y el dolor Pero pe

Mañana voy a ir sin dejar nada tras de mi llevaré la noche pasada, el humo de mis cigarrillos, una botella que padece el vacío, un perfume dañado, mi esperar, mi apuesta a los espacio de luz y del sueño, el respiro de la noche en su última estación, citas fracasadas , alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento, mi mariposas grises, mi pálida primavera, poemas que no fueron escritos para ti, mi arresto domiciliario el útero de lo desconocido , cielos que nunca creía en lo más alto que ellos, mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación , el sueño de una mujer que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad… Llevaré todo.. El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s, la música de Mozart, los botones de la felicidad, mis oraciones que te abrazaban fuertemente, las preocupaciones de mis dioses, la virginidad de mi diablo, una vereda al borde de mi cama, los detalles de tu hombría , el viaje de mis manos hacia tus

1- Hueco está el vientre de la poesía, desde que la tierra ha dejado de amasar dioses, desde que las diosas se convirtieron en el brazo cortado de la metáfora ... mar... mar vertical en mi memoria, se desliza la vida hacia donde había nacido, abundante agua solitaria, se cuelga en mi vientre…. Voces en mi útero, huelen a libertad, huelen a patria, y la patria tiene vientre vació, voces de esclavos y una pequeña libertad que extiende sus alas, genera sombras oscuras, refugia aves negras que huelen a libertad, pero la libertad sigue siendo, al igual de la poesía y de la patria, de vientre hueco Hueco....para aquellos que no pudieron encontrar en el lugar , un lugar -2 Ya no hay nadie... Fueron todos en la búsqueda de la diosa, la diosa ya no está más… Se quemó con el fuego de Prometeo, se enterró en los cuentos de mil y una noche, se ahogó en el mar de Venus, en búsqueda del brazo faltante Se fue la diosa, adentro de mí, muy lejos en mi profundidad en la

Si soy aquello que he perdido. Si mi cara destrozada en el espejo vuelve a acomodar mi sonrisa con una cinta para salir de la duda de las mañanas que te acunan en otra parte Si los detalles de tu ausencia vuelven a parecerse al dolor de mi ciudad… ¿De mi ciudad? Yo no tengo una ciudad.. El lugar es mi pecado Soy, Apenas algunos intentos de encontrar, a la vuelta del lenguaje, mi identidad Pero la ciudad no es mía ni sé surcar como todos los poetas, con palabras, sus calles desnudas ni colgar ilusiones en sus lámparas solitarias ni como ubicarme en sus aspectos de eternidad Pero sí, soy aquello que nunca tuve… un nombre emparchado con deseos de un espacio que no sabe todavía el sabor de mi sudor, ni la familia de mi tinta ni de que balcones recoge mi corazón, sus latidos Si es eso, un sueño de un sueño Me lleno de todas las razones de la ausencia y me voy…