Krasiah Al Awad

Muerdo mi esperanza todas las noches, no grita ella,  casi grito yo La esperanza no tiene carne como yo.. pero , por cuestiones existenciales  intento, todas las noches, romper estructuras, morder la esperanza, reclamarle a Dios  su masculinidad, pedirle perdón al diablo, devolverle la virginidad  a una diosa, dar nombres a las calles de una ciudad  que no es la mia, arrastrar la derecha hacia la izquierda y la izquierda hacia la derecha, destrozar mi cara en el espejo, ponerle palos en la rueda al destino, sembrar campos de minas en mis textos,  hacerle trampas a mi suerte, atar la pregunta a la puerta de mi poesía y tirar la llave en un mar colgado  en el techo de mis sueños donde se ahogan mis amados uno por uno.....

Amo a todos mis malos hábitos : Ponerme irritable para escribir textos que no se parecen a mí  Pegarme a mi iPad tras de un agujero en el muro de este mundo azul que me arrastra hacia las trágicas noticias de la guerra Mis riñas unilaterales con Dios, sobre preguntas desnudas  Mis peleas manos a mano con las cincuenta mujeres que habitan bajo mi piel - cuál de ellas parece, más, a mi- Mis miserable intentos de conservar un tercio de mi salario hasta el fin de mes Mi dejadez voluntaria para desafiar a mi mala suerte  Mi fracaso en el amor /siempre que se me acerca lo arrojo con piedras, como una niña mimada, no sabe que quiere /y cuando me escapa de mi lo persigo para secuestrar, de sus manos, el pan de mi existencia  El amor es el peor de mis malos hábitos  Pero lo amo

  Ya no tengo más flores que arrojar en el río,  el río se convirtió en una flor de sangre,  arrastra en su superficie los rostros  de quienes han partido.  Ya no tengo más cantos que  repetir al oído del viento,  el viento esta tras mío, el viento me persigue,  el viento esta en mi contra ...

Nos mintieron  No era" al principio el verbo"  Al principio era la muerte  Un hermano mata a su hermano en el desierto, por Dios.  Y un cuervo enseña, como cavar tumbas, al hombre ..

El profesor, estaba dando una lección de cómo entender la poesía según la introducción de un libro que estudiaban, escrito por uno de los grandes referentes y especialistas en la critica literaria, que explicaba como medir una poesía y compararla con otra, contando con dos líneas una vertical con la cual se mide el significado de la poesía  y otra horizontal con la cual se mide la estructura. Así se puede descubrir la debilidad del poeta o su fortaleza y comparar su poesía con otra, según medida matemáticas exactas. Mientras los alumnos ansiosamente copiaban lo que escribía el profesor en la pizarra, el profesor de pronto se detiene, borra todo, se da vuelta y les dice a los chicos: por supuesto esto no es cierto, no podemos medir la poesía en lo ancho y en lo alto como si fuera un tubo metálico o una pared. Nuestro asombro, nuestras emociones, son los medidores. Ante una poesía se desmayan mujeres, nacen dioses, lloran los poetas como niños. Quien mide nuestras lagrimas,...

No hay copas en mi ultima cena, ni pan, ni vino. Mi mesa es un sueño roto, lagrimas, rodean del cristal y un pañuelo tímido de vengare. Entrégame esta noche si quieres pues yo no tengo mas que a mi cruz.. y ve con mi túnica lejos donde otra te puede proteger de mi frío Ve... No te involucres en mi ausencia.. Algún José de Arimatea se encargara de bajarme de la cruz y se preocupará por los detalles de mi entierro, Algún Dios me invocará, en el tercer día, al "olvidarte"

Mañana  voy a ir sin dejar nada tras de mi llevaré la noche pasada, el humo de mis cigarrillos, una botella que padece el vacío, un perfume dañado,  mi esperar,  mi apuesta a los espacio de  luz y del sueño, el respiro de la noche en su última estación,   citas fracasadas ,  alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento,  mi mariposas grises, mi pálida primavera,  poemas que no fueron escritos para ti,  mi arresto domiciliario  el útero de lo desconocido , cielos que nunca creía en lo más alto que ellos,  mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación ,  el sueño de una mujer  que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad… Llevaré todo.. El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s,  la música de Mozart, los botones de la felicidad, mis oraciones que te abrazaban fuertemente,  las preocupaciones de mis dioses,  la vi...

Esta noche te quiero conmigo  el fuego de las guerra ilumina todo  y no veo ninguna cara en las paredes destruidas  mas que la de la trampa  Te quiero conmigo,  la muerte me rodea y mis brazos de tan cortos  no la pueden llegar para amenazar  con un canto o un poema  Sola estoy,  buscando a mi cadáver en los títulos grandes  en los noticieros,  en las pantallas rojas que celebran mi sangre  en el tartamudeo del conductor mientras pronuncia mi nombre  en la lista de los muertos y no me encuentro.  ¡Ven!  Mis palabras, amputadas,  mi garganta habitada por una bala,  y mi cabeza, una piedra, incapaz de inventar un idea  que pueda convencerme que, todavía, estoy viva  Veni un poco!  con un lirio blanco  con un cántaro de luz  con tapado de olas...  El desierto me traga, ven...  Necesito reclinarme la cabeza  sobre un sueño que apague el fueg...

Ya no tengo más flores que arrojar en el río,  el río se convirtió en una flor de sangre,  arrastra en su superficie los rostros  de quienes han partido.  Ya no tengo más cantos que  repetir al oído del viento,  el viento esta tras mío, el viento me persigue,  el viento esta en mi contra ...

Robaron mi cara! Robaron mi cara! Me  desperté esta mañana, Y cuando fui a lavarla, no lo encontré . Me la  quité ayer cuando regresé al final del día. Fatigada de su peso Ella también ya no me soporta La cansé  con las falsas sonrisas Con las lágrimas  arando su pureza Con las mascaras que pego en ella ante cada circunstancia Con la bofetadas que soportaba por mí Cuando ofrecía mi mejilla izquierda a quien me pegaba a la derecha Con los colores que le pintaba como un payaso que intenta complacer los demás juntando  risas de su dolor De los espejos que la perdí en ellos y entonces se olvidó de parecer a mi Con mi tristeza que me ocultaba Como un guerra cuando protege su pecho Tras un escudo anti balas Balas!! Las balas son los primero ladrones que me robaron de mi cara Robaron mi cara!! Robaron mi cara!

Y al contrario de todos los poetas, yo, no mataré a mi padre pues, mi padreno es un Tótem de arcilla ni una pesadilla de sofocles  ni   noche freudiana Mi padre es mi padre.. No es una imagen que se viste con polvo  ni tónica que me persigue con su herencia Mi padre es mi padre Es quien me preparo el campo y encendió el calor bajo el techo de la casa Es quien me abre la puerta de la mañana cada vez que la oscuridad aprieta mi poema El, quien me enseño que mi libertad no es ser asesino ni tampoco huérfano

Esa mujer no soy yo Ni nunca quise ser Vive en mi, habla por mí, Decide por mí, actúa por mí  Lucha, pelea, se enoja, llora, se ríe por mí cae, se levanta, duerme se despierta muere mil veces,  y como el ave fénix se resucita  y...  Vive en mí  pero no es yo Yo quise ser otra  Por ejemplo...  Quise ser yo misma

En la caja que me regaló mi abuela Hay una cuidad parecida a esta, de muchos cuentos Un príncipe poderoso y una tiranía escondida en su pueblo Hay calles que nadie, aun, recorrió Y heridas, nadie descubrió Hay inviernos que todavía esperan los cuentos de la abuela

No me miren así…! No conocí a ningún hombre No me sorprendió un ángel con el trigo de Dios, ni con espermas divinas que escriban una profecía nueva Pero siento un mareo de mujer que había tragado una mosca escapada de la primavera de una lejana aldea.. Nada hay dentro de mi Pero mi vientre redondo parece a las estaciones de fertilidad, la detención de mis lluvias extiende posibilidades de cosecha, mi inclinación hacia una somnolencia parecida a la muerte mis deseos rebeldes de morder lo neutro entre dos sabores contrarios “ Ni el azúcar de las mañanas despierta el interés de mi café Ni el agrio del limón de los huertos me hace agua la boca ” Semilla, navega en mis entrañas La intento parir, vomitar, conservar Pregunto el medico Me responde: Es un niño… No! es una niña, su feminidad ata nuestros cuellos como un babero que nos arrastra hacia el primer sabor, una niña que no nace nunca; negocia con agonías ,brota aguas, se amiga con la sangre, acompaña los gritos y el dolor Pero pe...

Mañana voy a ir sin dejar nada tras de mi llevaré la noche pasada, el humo de mis cigarrillos, una botella que padece el vacío, un perfume dañado, mi esperar, mi apuesta a los espacio de luz y del sueño, el respiro de la noche en su última estación, citas fracasadas , alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento, mi mariposas grises, mi pálida primavera, poemas que no fueron escritos para ti, mi arresto domiciliario el útero de lo desconocido , cielos que nunca creía en lo más alto que ellos, mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación , el sueño de una mujer que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad… Llevaré todo.. El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s, la música de Mozart, los botones de la felicidad, mis oraciones que te abrazaban fuertemente, las preocupaciones de mis dioses, la virginidad de mi diablo, una vereda al borde de mi cama, los detalles de tu hombría , el viaje de mis manos hacia tus ...

1- Hueco está el vientre de la poesía, desde que la tierra ha dejado de amasar dioses, desde que las diosas se convirtieron en el brazo cortado de la metáfora ... mar... mar vertical en mi memoria, se desliza la vida hacia donde había nacido, abundante agua solitaria, se cuelga en mi vientre…. Voces en mi útero, huelen a libertad, huelen a patria, y la patria tiene vientre vació, voces de esclavos y una pequeña libertad que extiende sus alas, genera sombras oscuras, refugia aves negras que huelen a libertad, pero la libertad sigue siendo, al igual de la poesía y de la patria, de vientre hueco Hueco....para aquellos que no pudieron encontrar en el lugar , un lugar -2 Ya no hay nadie... Fueron todos en la búsqueda de la diosa, la diosa ya no está más… Se quemó con el fuego de Prometeo, se enterró en los cuentos de mil y una noche, se ahogó en el mar de Venus, en búsqueda del brazo faltante Se fue la diosa, adentro de mí, muy lejos en mi profundidad en la ...

Si soy aquello que he perdido. Si mi cara destrozada en el espejo vuelve a acomodar mi sonrisa con una cinta para salir de la duda de las mañanas que te acunan en otra parte Si los detalles de tu ausencia vuelven a parecerse al dolor de mi ciudad… ¿De mi ciudad? Yo no tengo una ciudad.. El lugar es mi pecado Soy, Apenas algunos intentos de encontrar, a la vuelta del lenguaje, mi identidad Pero la ciudad no es mía ni sé surcar como todos los poetas, con palabras, sus calles desnudas ni colgar ilusiones en sus lámparas solitarias ni como ubicarme en sus aspectos de eternidad Pero sí, soy aquello que nunca tuve… un nombre emparchado con deseos de un espacio que no sabe todavía el sabor de mi sudor, ni la familia de mi tinta ni de que balcones recoge mi corazón, sus latidos Si es eso, un sueño de un sueño Me lleno de todas las razones de la ausencia y me voy…