Krasiah Al Awad

En la caja que me regaló mi abuela Hay una cuidad parecida a esta, de muchos cuentos Un príncipe poderoso y una tiranía escondida en su pueblo Hay calles que nadie, aun, recorrió Y heridas, nadie descubrió Hay inviernos que todavía esperan los cuentos de la abuela

No me miren así…! No conocí a ningún hombre No me sorprendió un ángel con el trigo de Dios, ni con espermas divinas que escriban una profecía nueva Pero siento un mareo de mujer que había tragado una mosca escapada de la primavera de una lejana aldea.. Nada hay dentro de mi Pero mi vientre redondo parece a las estaciones de fertilidad, la detención de mis lluvias extiende posibilidades de cosecha, mi inclinación hacia una somnolencia parecida a la muerte mis deseos rebeldes de morder lo neutro entre dos sabores contrarios “ Ni el azúcar de las mañanas despierta el interés de mi café Ni el agrio del limón de los huertos me hace agua la boca ” Semilla, navega en mis entrañas La intento parir, vomitar, conservar Pregunto el medico Me responde: Es un niño… No! es una niña, su feminidad ata nuestros cuellos como un babero que nos arrastra hacia el primer sabor, una niña que no nace nunca; negocia con agonías ,brota aguas, se amiga con la sangre, acompaña los gritos y el dolor Pero pe...

Mañana voy a ir sin dejar nada tras de mi llevaré la noche pasada, el humo de mis cigarrillos, una botella que padece el vacío, un perfume dañado, mi esperar, mi apuesta a los espacio de luz y del sueño, el respiro de la noche en su última estación, citas fracasadas , alegrías que picaba de tus palmas como un pajar hambriento, mi mariposas grises, mi pálida primavera, poemas que no fueron escritos para ti, mi arresto domiciliario el útero de lo desconocido , cielos que nunca creía en lo más alto que ellos, mis preguntas degolladas bajo las guadañas de interrogación , el sueño de una mujer que pueda complementarte después de mi hacia la costilla de tu libertad… Llevaré todo.. El narciso de la poesía y todo lo que asesinaron los poeta s, la música de Mozart, los botones de la felicidad, mis oraciones que te abrazaban fuertemente, las preocupaciones de mis dioses, la virginidad de mi diablo, una vereda al borde de mi cama, los detalles de tu hombría , el viaje de mis manos hacia tus ...

1- Hueco está el vientre de la poesía, desde que la tierra ha dejado de amasar dioses, desde que las diosas se convirtieron en el brazo cortado de la metáfora ... mar... mar vertical en mi memoria, se desliza la vida hacia donde había nacido, abundante agua solitaria, se cuelga en mi vientre…. Voces en mi útero, huelen a libertad, huelen a patria, y la patria tiene vientre vació, voces de esclavos y una pequeña libertad que extiende sus alas, genera sombras oscuras, refugia aves negras que huelen a libertad, pero la libertad sigue siendo, al igual de la poesía y de la patria, de vientre hueco Hueco....para aquellos que no pudieron encontrar en el lugar , un lugar -2 Ya no hay nadie... Fueron todos en la búsqueda de la diosa, la diosa ya no está más… Se quemó con el fuego de Prometeo, se enterró en los cuentos de mil y una noche, se ahogó en el mar de Venus, en búsqueda del brazo faltante Se fue la diosa, adentro de mí, muy lejos en mi profundidad en la ...

Si soy aquello que he perdido. Si mi cara destrozada en el espejo vuelve a acomodar mi sonrisa con una cinta para salir de la duda de las mañanas que te acunan en otra parte Si los detalles de tu ausencia vuelven a parecerse al dolor de mi ciudad… ¿De mi ciudad? Yo no tengo una ciudad.. El lugar es mi pecado Soy, Apenas algunos intentos de encontrar, a la vuelta del lenguaje, mi identidad Pero la ciudad no es mía ni sé surcar como todos los poetas, con palabras, sus calles desnudas ni colgar ilusiones en sus lámparas solitarias ni como ubicarme en sus aspectos de eternidad Pero sí, soy aquello que nunca tuve… un nombre emparchado con deseos de un espacio que no sabe todavía el sabor de mi sudor, ni la familia de mi tinta ni de que balcones recoge mi corazón, sus latidos Si es eso, un sueño de un sueño Me lleno de todas las razones de la ausencia y me voy…

Un atávico fatalismo subyace en la poesía de Krasiah Alawad, y se corporiza en sus palabras, se manifiesta en la convicción del fortuito diseño en nuestros días terrestres, como obra de un arquitecto voluble, veleidoso, un Dios inconstante que nos lleva de la mano al escenario siguiente, y nos convierte en desconcentrados agonistas de lo cotidiano. Así, nos transforma en victimas del azar, en padecientes de los eventual, entregada nuestra volunta a la suya; sin embargo, el tomar conciencia de tal manipulación, se despierta la rebelión, se agudiza el cuestionamiento y la pregunta, aunque no tenga respuesta, se constituye en modo de resistencia tenaz, en que la palabra como la mas alta expresión del ser humano, se pone a la pasividad del mártir. Por eso es que la poesía mencionada al viento hacedor, transformador o destructor, entidad que fue reconocida en las primigenias cosmogonías del mundo, desde Enlil del sumerios al Aiolos de los griegos; desde el Shu de los egipcios al Ehecatl de...

Cuánta fe necesito para resistir el poder de tus ojos cuando firman mi cuerpo con una mirada que me hace caer, caer cuantos silencios me faltan para combatir tus palabras que me sellan mujer, mujer me cruzas con una lentitud intencional de una distancia estudiada para instigar ¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer? ¿Te seduce mi blanca bandera hombre al que le gusta conquistar y no le bastan las victorias? ¿que debes querer, querer? ¿Conspiró mi cuerpo con tus palabras? O ¿me engañó la oscuridad y este lugar ambiguo entre la ilusión y la verdad, entre el sueño y la realidad entre el deseo y el placer? Y ¿cómo salvo mi cuerpo ahora? Despierto, y despierta conmigo un deseo interior que me secuestra hacia un norte tramposo no se dirige a él ningún río ningún amanecer cayó el imperio de mi fracaso cayó mi papel y la prudencia que necesitaba para enfrentarte cayó mí hoy, mi mañana, mi ayer.

¿Te dije que te quiero tanto? ¿Que eres grande como las distancias Nuevo como una profecía Iluminado como un faro Y en tus ojos hay un brillo parecido a lo que cuentan las lagrimas al llanto? No me creas, Es que yo a veces de tan sincera que soy, miento ¿Te dije que en esta tierra inestable eres el punto de lindarme? Y¿ que eres quien me bautizó por el viento? No me creas, es que yo a veces, de tan distraída que soy, cuando hablo espanto ¿Te dije que te amo? ¡No me acuerdo!!! Quizás te confundiste amigo No todo lo que brilla es oro ni todo sonido es canto Y yo a veces de tan mentirosa que soy hago con las palabras pacto Ni me engañan ni las traiciono pero, a veces de tan verdadera que soy, miento

Me dicen: mas vale un pájaro en la mano que diez en el árbol Y les digo: yo no quiero los pájaros... Quiero el árbol.

El sultán me mira a mí ¿qué debo tener? Él me invita a mí ¡que afortunada debo ser! El sultán dice que soy diosa de la belleza que una llama encendida es mi cabeza que soy la preferida, la única, ¿la querida? Y que le encanta ver en mis ojos esta mezcla de tristeza. Que soy la bandera de sus victorias y la montaña santa de sus glorias que soy un diamante valioso pero valgo más cuando lato en su bolsillo que soy la más dulce pero en su boca y eso a mi prudencia femenina la volvió loca. Escapé a espiar en la historia, y en el harem navegaba, para robar la corona de anticuada esclava. Es que siempre me gustaba montar mis locuras hacia el recuerdo cruzar las distancias de un pensamiento mojado formar un pasado que nunca hubo, para mi memoria techar mis modernos deseos con carpa de falsa gloria. Es que siempre me gustaba jugar con los papeles de la historia. Me pinté con mil cuentos de Sherazad y peiné mis cabellos con las noches de Sherazad y pedí permiso a la historia y neciamente entró c...

Ahí, en el borde de la esperanza, una mujer que olvidó su feminidad en los armarios de la noche pasada, un hombre, se despertó de su hombría de golpe y una cuidad que sigue desnudándose de su castidad ante cada oscuridad Ahí , estuve Yo, una bandera fiel a sus colores, un testigo que intenta vivir en los espacios extendidos entre el silencio y la palabra

Me lanzaron al vacio Y el vacio tiene muchos poemas Como el mar que llevò Alfonsina Como las noches que escribía Neruda su últimos versos.. Como el amarrillo de Borges donde se encontró con si mismo en un otoño sentado en un banco fuera del tiempo y el lugar Como tu… cuando me extendiste tus brazos No para sostenerme sino para llenar tu propio vacio

Todos éramos niños y teníamos sueños de cielos azules y campos verdes, y en un rincón bajo de un techo había un armario de juguetes y un pecho cálido que nos acogía cuando lloramos, cuando tenemos hambre, siempre había una voz que respondía a nuestra travesura.y nunca nos pasaba en la cabeza que hay niños sin derechos de soñar, sus cielos grises de humo y explosiones, campos de minas, techos de desesperación y un cajón, en un lugar, lleno de miedos, una voz que les angustia las mañanas y un hambre, norma de vida invade sin piedad.. Hambre, guerras, enfermedades productos de una administración victimaria mundial, lugares vacios menos de nuestra indiferencia hacia un mundo matadero que intenta convencernos que es el mundo que merecemos.. Por todos los niños del mundo y por el niño que habita en nosotros... hagamos algo

Soy una semilla, dame una tierra fértil y la fe del campesino Soy una tierra fértil, dame semillas buenas y la fe del campesino Soy el campesino, dame la tierra fértil y las buenas semillas Soy la fe del campesino, Dame el campesino

En mi palma hay un puñado de trigo y una patria

¿Que hace una mujer como yo que amo a un hombre que es del tamaño de la costilla perdida de su pecho?

A veces tropezamos con detalles destinales que nos hacen llegar tarde a trenes que debian ir sin nostors

Entre lluvia y otra , mi cuerpo te reconoce Que larga la distancia entre dos lluvias Que corta la memoria de mi cuerpo

No se quien fue mas idiota? Tù, el que me perdiste? ¿O yo, la que pensaba que me podrías tener?